Me bajo en Abando
Multitud errante, bullicio
Vidriera de colores y reloj
que reciben el estrépito humano
Pasos anónimos mezclados con el ritmo de la canceladoras
Un chico y una chica se besan en las escaleras mecánicas con permiso de Cronos
La calle, los paraguas
Cae chirimiri, hace sol, nubes, cielo azul...
Todo se mezcla en un caos de colores
cuando cruzo el puente del arenal,
que vibra al paso del tranvía
Extraña brisa que acompaña al Nervión,
que me hace cerrar mis ojos tristes
a cambio de una sonrisa casi imperceptible, casi sacada del alma.
Hay algo balsámico que se escapa del cielo, que cae con la lluvia, que permanece en la piedra
algo que se refleja en una ría
donde baila la imagen verdosa del Arriaga...
Sabina se bajó en Atocha
Yo me bajo en Abando

Hoy, es cruce
sol y nubes, viento y calma, cima y abismo
un billete de ida y vuelta
por el laberinto del amor, la razón y el sexo
paisajes desconocidos que sin embargo se intuyen

La tinta apenas alcanza a dibujar el tiempo
entre las habitaciones vacías
y los cuartos donde el calor no se extingue
frontera extraña de reminiscencias, presentes y anhelos

La noche arrastra el eco de un largo tren de mercancías
cargado de asperas preguntas y hondas inquietudes...
Me estremezco entonces con una nota
y me doy cuenta de que soy todo llama
de que lo más profundo de mi ser
arde de ternura y de vida

Tanto, que pocos lo imaginan.

Reflexión aleatoria sobre el amor

¿Qué es el amor? ¿Qué significa para mí? Es encontrar algo muy especial y muy único en una mirada, un gesto... Algo que te conmueve en lo más hondo y que hace temblar todos los cimientos de tu ser. Es algo inexplicable y a la vez explicable: admiración hacia el otro, ganas de compartir, de conocerse, de cuidarse mutuamente, de comunicarse y de aceptación mutua para poder ser uno mismo.
El amor también es hacer de lo simple y lo cotidiano algo extraordinario y único: una conversación, una tarea doméstica compartida, ver una película o simplemente dar un paseo. El amor es también el paraiso de la cotidianidad y de hacer de lo cotidiano algo único.
Un proeycto común entre dos y de una complicidad única y eléctrica pero al mismo tiempo cocinada a fuego lento, con cariño y con cuidado, como dice Valeria Castro.

La ciudad del norte

Clásica y moderna
burguesa y proletaria
algo pija, bastante punkarra
la ciudad se mira en el espejo de una ría
que no le devuelve un reflejo claro

Intenta escrutar una memoria difuminada
de las innumerables huelgas y luchas
que describieron su geografía extraña
entre ensanches burgueses, calles tortuosas y esqueletos de industrias
siempre con el suelo mojado

Hoy la prisa no cabe en un bidegorri
ni el horizonte en el postureo de sus rascacielos
pero los fantasmas de las huelgas de Euskalduna
el chirimiri perenne o sus edificios desvencijados
aún cuelgan irremediablemente de sus esquinas.

La madrugada en la ventanilla como un oscuro permeable. Un paisaje negro salpicado de luces errantes envuelve el tren y mi hoguera en ese sueño extraño de railes y traqueteos. Vuelo bajo entre industrias y pisos, entre cables y un cielo que aún no se adivina. Y cuando llego, siempre encuentro anunciado ese tren que me llevaría a ti. ¿Qué queda de aquel horizonte dulce de tu cama? ¿Por qué el alba se está retrasando tanto?

Próxima estación: Bilbao - Abando.

La tierra se abrió bajo mis pies
casi sin darme cuenta
y las grietas se abrieron de nuevo
dejando escapar un vacío incoloro

Hoy, las borrascas interrogantes del norte
golpean mi fuego con las preguntas y la culpa
del tiempo que se nos escapó en ese destierro
de las sábanas que tanto olían a ti

Hoy, el invierno crudo de este enero ausente
es otro peldaño más en esa escalera
que forma mi colección interminable
de reminiscencias y ausencias

La llama está débil, agitada por el frío
pero la brasa subyacente la aguanta
como la tierra aguanta el cielo
o como el mar el horizonte

Y grito con fuerza a todos los dioses
que estoy aquí, que aún arde un pequeño rincón de mí
porque bajo el cielo gris de Vizcaya
mi hoguera tirita y tiembla; pero no se apaga.

Lecturas 2025

Hoy, concierto retraso, inauguro el año con todas las lecturas del año anterior =)

- El Conde de Montecristo. Alejandro Dumas. Novela.
- El ancho mundo. Pierre Lemaitre. Novela.
- María República. Agustín Gómez Arcos. Novela
- El lunes nos querrán. Najat el Hachmi. Novela.
- La invención de Jesús de Nazaret. Historia, ficción, historiografía. Fernando Bermejo Rubio. Ensayo.
- La mala costumbre. Alana S.Portero. Novela
- Shi 1. Al principio fue la ira. Zidrou, Homs. Novela gráfica.
- Shi 2. El rey demonio. Zidrou, Homs. Novela gráfica.
- Shi 3. Revenge! Zidrou, Homs. Novela gráfica.
- Shi 4. Victoria. Zidrou, Homs. Novela gráfica.
- Shi 5. Black Friday. Zidrou, Homs. Novela gráfica.
- Shi 6. El Gran hedor. Zidrou, Homs. Novela gráfica.
- El Barman del Ritz. Philippe Colin. Novela.
- Tierra. A. L. Martínez. Poesía.
- La Península de las casas vacías. David Úcles.Novela.
- Contrapaso. Los hijos de los otros. Teresa Valero. Novela gráfica.

Geografía de L.

Me perdí en ti sin darme cuenta
-o quizás un poco a posta-
y vagué por tus curvas, valles y montes
como un viajero errante sin equipaje.

Caminé sin prisa, disfrutando del paisaje de tu geografía:
coroné tus pechos para abrigarme en la inmensidad de tu ser
desafié la curvatura del espacio-tiempo en tus caderas
recorrí la línea de tus piernas en tren nocturno
te rendí culto en lo más profundo de tu gruta

Te exploré con avidez.

Para detenerme al final -sediento-
a beber de la ternura infinita
que reposaba en la charca de tus ojos.

Te dibujabas en la penumbra
como una exhalación dulce arropada de noche
queriendo fugarse del tiempo
en cada uno de los suspiros que me traspasaban

Tu sonrisa bailaba en las sombras
como una promesa tierna
de que todo lo que ocurría era verdad
de que eras irrealmente auténtica

Entonces Cronos detuvo todo
solo para nosotros
y me deshice en el fuego de tu mirada
me deshice inexorablemente en ti.

Quisiera escribirte en tu piel
mil y una historias
susurradas a fuego lento
sin que la urgencia nos debore

Quiero coger un tren que no debo
que me lleve al abrigo de tu abrazo
al mirador de tus ojos tiernos
y al paraiso de tus sábanas.

Tengo pá-ni-co a perder ese tren
a no poder bajarme nunca en tu estación.

 Estar dentro de ti

es como llegar a casa

y parar el tiempo

de los relojes acosadores

Estar dentro de ti

es hundirme en ti

y asomarme a tu hoguera

a través de tus ojos

Es una marea dulce

que nos arrastra sin remedio

hasta nuestros propios confines

rompiedo todas las malditas jaulas

Es donde quiero estar

si la noche cae pronto

el alba nos sorprende

o el mundo se incendia.

 Necesito que me expliques que me pasa contigo

que me digas en que recoveco de tu mirada 

congelaste el tiempo y avivaste mi hoguera

aquella noche entre las sombras del dormitorio

que tanto olía a ti.

Necesito gritar una nota

necesito gritar-te una nota

oirte cantar la tuya a pleno pulmón

-con o sin ducha-

y perderme en ella como un naúfrago voluntario.

 Que mi vida es -bastante a menudo- una puta película; quedó patente cuando escuché a aquel tipo en el metro tocando la guitarra:

"...uno no sabe lo que siente
hasta que el amor llega de esta manera
llega de repente..."

Sentí culpa, frustración y anhelo de ti. No estabas entre aquella multitud de la Puerta del Sol. Y te recordé en aquel piso, erguida sobre mí con aquella camiseta ancha de Nirvana inundando toda la habitación con tu sonrisa, sin colorantes ni conservantes. Soberbia.

 Recorrí mil y una ciudades
envuelto en el alba turbia
de los barrios obreros sin fin
surcando avenidas y rotondas eternas
vacías en madrugadas sin nombre.

Deambulé entre multitudes de extraños
enfermos de prisa, hundidos en las pantallas
incapaces de masticar el tiempo
o saborear detalles fugaces que NO SON VIRALES.

Yo estaba allí
acompañado y solo, entre anuncios y números
escondiendo mi pequeña gran hoguera
salvo a quien quiera sentarse a su vera. 

Lecturas 2024

 Como viene siendo tradición, ahí van las lecturas de este año:

- El llanto del Quetzal. Ricardo Ibáñez. Novela.
- El ancho mundo. Pierre Lemaitre. Novela.
- El cementerio de las tumbas vacías. Jordi Sierra i Fabra. Novela.
- Algunos días de noviembre. Jordi Sierra i Fabra. Novela.
- Perdido entre todas las historias. Eduardo Gabin Martínez. Novela
- El silencio y la colera. Pierre Lemaitre. Novela.
- Lucha de clases, franquismo y democracia. Obreros y empresarios (1939-1979) Xavier Domenech Sampere. Ensayo.
- Campesinos y señores. Theodor Kallifatides. Novela.
- Cambiar o morir. Capitalismo, crisis climática y el orden new deal. Noam Chomsky y Robert Pollin. Ensayo.
- La revuelta de las cariátides. Petros Mackaris. Novela.
- Entre los dioses y la nada. Religiones, espiritualidades y ateismos. Jordi Corominas. Ensayo.

 Volver...

Volver es siempre un tren
que serpentea más despacio
por esta extraña orografía de recuerdos...

Es ralentizar el tiempo
en atardeceres de fuego desde la ventanilla
y reescribirlo en la tierra abrasada
por el sol de poniente.

Volver es un ejercicio de introspección
en una estación en mitad de la nada, 
un trozo de desierto sin cobertura,
un remolino en solitaria danza,
la duda en una montaña desnuda.

Volver es el inexorable reencuentro
con un niño que nunca se irá del todo.

 

Respirar cada kilómetro
suspendido entre el cielo y las traviesas
envuelto en cada nota
del canto cotidiano y viajero
de un tren en cansada vigilia,
en perpetuo trasiego,
Voy, vengo, Parto, regreso.
Vuelo.
Y dejo un poco en cada instante recorrido...
También recojo: 
sonrisas escondidas, pájaros, ausencias.
Luego siempre queda
el abrigo dulce de la lluvia.

 Siempre en el cruce
en la frontera del andén
donde una mañana, una tarde, una noche
la soledad se interrumpe un poco
con cada viajero anónimo

 Recuerdo la fina linea de tu perfil

dibujándose en la noche del dormitorio

como un horizonte casi imperceptible y dulce

tanto como lo eran tus ojos

que en la penumbra arropaban mi alma

inundándola de ti

Me perdía en tu mirada, en ti

solo para asomarme y encontrarte

en tu boca, en tu entrepierna, en tu corazón

recorriendo cada camino y visitando cada sala

vivrando en cada rincón físico y mental de tu ser al que me asomaba...

Lecturas 2023

 Ahí van las lecturas de este año:

- 1794. Niklas Natt och Dagi. Novela
- 1795. Niklas Natt och Dagi. Novela.
- Requiem por un campesino español. Ramón J. Sender. Novela.
- El vientre de Paris. Emile Zola. Novela.
- El país de los otros. Leila Shimani. Novela.
- Miradnos bailar. Leila Shimani. Novela.
- El infinito en un junco. Irene Vallejo. Ensayo.
- Salvador Allende. Biografía política, semblanza humana. Mario Amorós. Ensayo.
- Claudine en la escuela. Colette. novela.
- Claudine en Paris. Colette. Novela.
- Claudine casada. Colette. Novela.
- Claudine se va. Colette. Novela.
- Forastera. Diana Galaden. Novela.
- Un día de septiembre y algunos de octubre. Jordi Sierra i Fabra. Novela.
- El hechizo de Elsie. Patricia Highsmith. Novela.