Balance apresurado

Termino 2017, como viene siendo habitual, con una lista de las lecturas a lo largo de este año:

- Las Flores de Baudelaire. Gonzalo Garrido. Novela.
- L'étranger. Albert Camus. Novela.
- Cuentos de amor, locura y muerte. Horacio Quiroga. Relato.
- La niebla y la doncella. Lorenzo Silva. Novela.
- Eva Luna. Isabel Allende. Novela.
- Capitalismo Canalla. Una historia personal del capitalismo a través de la literatura. Cesar Renduayes. Ensayo.
- El Enredo de la Bolsa y la Vida. Eduardo Mendoza. Novela.
- Momentos estelares de la humanidad. Stefan Zweig. Ensayo, narrativa.
- Recursos Inhumanos. Pierre Lemetre. Novela.
- El Caballero de los Siete Reinos. George R.R Martin.
- La Resistencia Íntima. Josep Maria Esquirol. Ensayo, filosofía.
- Cuatro días de enero. Jordi Sierra i Fabra. Novela.
- Papel Mojado. La crisis de la prensa y el fracaso de los periódicos en España. Reality News. Informe Mongolia. Varios autores. Ensayo, investigación, periodismo.
- Siete días de julio. Jordi Sierra i Fabra. Novela.
- Cinco días de octubre. Jordi Sierra i Fabra. Novela.
- La maison Tellier. Une partie de la Campagne et autres nouvelles. Guy de Maupassant. Relato.

Si bien ha sido un año de récord en cuanto a lecturas, no puedo decir lo mismo del blog, que ha estado bastante abandonado. Así que como propósito de año nuevo me pongo por reto tenerlo más al día con lo que sea, que siempre hay algo :)

Granada, 2017

Río de coches acuchillando el aire
al alba y al ocaso, de noche y de día.
Un ejército de cajas registradoras
está apagando la vida...
Vida de huertas, de perfume de río
y nieve en las sierras...
Vida que muere, entre centros comerciales
y la ceguera de una bruma gris...
Vida que escapa, que se enlata,
que se quema en un depósito...
Tu Granada, Federico, se ahoga
en asfalto, en cemento,
en espejismo humano muerto.
Si tu la vieras...

Ese octubre no cabías en el atardecer
ni en esa noche improvisada,
desbordabas Granada...
Y me desbordaste a mí.

Ese octubre, el otoño
se quedó enredado
en la miel de tu mirada...
Y yo también.

Ciudad blanca que duermes la siesta
junto al mar de cristal
y el desierto de ausencia...

Ciudad de patios y gritos
de murmullos en los terraos
bajo atardeceres inscritos...

Secreto que la piedra destila
¿Qué esconde tu ruina?

Hoy, septiembre juega al escondite
en la ciudad rota,
levantando el polvo acumulado
en las trastiendas de la memoria.
Hoy, septiembre susurra una brisa
de tierra mojada
en otro cielo.

Tres veleros que navegan
por el mar nocturno
empujados por el viento del deseo.
Tres veleros con bandera carpe diem
de distinta procedencia
con distinto rumbo.
Tres veleros que sueltan amarras
que rompen la noche
a toda vela.

No queda nadie al otro lado del salón,
solo pueblan las paredes retratos ausentes
que van perdiendo el color
por el paso del tiempo.
Con la copa en la mano,
y aún con el traje de gala
hecho jirones,
repaso sus rostros.
Algunos me lanzan
una sonrisa nostálgica
desde más allá del cielo.
Otros se han dado la vuelta
y -de espaldas- se alejan
por caminos de reminiscencia
en paisajes de leyenda.
No queda nadie,
y pintado está el salón
de luces y sombras
como pintada está la noche de luna.
No queda nadie
ni murmullo
ni música
ni juegos en la madrugada.
Solo historias y retratos
que pueblan el óxido
de la memoria.
Pero mañana será otro día,
mañana me cambiaré,
tenderé mis papeles al sol
y pondré otro disco.
Mañana, en el recibidor,
pintaré claroscuros velados
por el tono de las cosas sin nombre.