domingo, 3 de junio de 2018

¿Cuantas madrugadas
no habré tropezado con otros ojos,
antes de retirar los míos torpemente
tras una botella de cerveza?
¿Quienes seriáis vosotras,
musas del sopor nocturno
que naufragasteis en mi poco arrojo
entre la música y la multitud?
Llamadme loco,
pero por encima de vuestro pelo o vuestra talla
siempre me fijé más en vuestras narices.
Si, eso y que nunca supe ligar en bares
no ayudaba.
Flotabais en la noche
como controversias espacio-temporales,
eráis remolinos lejanos
de sonrisas y melenas sin recoger,
volabais como soplos libres
por los bares abarrotados.
Y yo...
Yo solo acertaba a imaginaros
permaneciendo como ajeno espectador
tras el telón de ruido
que siempre desgarra mis palabras.
No me quedaba sino dejar
que desaparecierais en la noche,
y echar palas de tierra
sobre las arenas de la pista.
Siempre os quedabais ahí,
como pequeños abismos de curiosidad.

martes, 29 de mayo de 2018



¿Quién serías tú, Umm al-Kiram?
Hija de rey, poetisa sepultada de tiempo...
Sueña este rojo atardecer de al-Mariyat
con tu fantasma danzando
entre las ruinas de palacio,
donde solo quedan tus versos
revoloteando como luciérnagas
por la oscuridad de los siglos.
¿Cuantas lunas viste desde la Alcazaba,
qué poemas abrazarían tus noches
entre perfumes de azahar y aloe?
¿Quién eras tú, sombra ausente,
pasión errante en la corte?
Cuéntamelo aunque sea en voz bajita,
gritando un susurro que traspase
los mil años que nos separan
en esta medina sin memoria.
Cuéntame quien eras, princesa Umm al-Kiram...
Cuéntame esa historia .

jueves, 10 de mayo de 2018

En esta estación no quiere pasar el tiempo.
Ya no hay reloj que lo marque,
lo rompieron a pedradas,
ni trenes que paren,
solo pasan.

Esta pequeña estación no tiene viajeros
en sus andenes llenos de cristales rotos
y hierbas que van rompiendo
la memoria acumulada entre las losas.

Olvidada por todos, hasta en el pueblo,
aguarda en su ruinosa dignidad
las excavadoras sin domesticar
por eso que llaman progreso.

Esta pequeña estación es un silencio fósil
ahogado en su sala de espera
ya tapiada con cemento,
muda de humanidad.

Aún tiene su nombre escrito,
ni eso le han podido quitar
los grafiteros que la pintaron
con alevosía y nocturnidad.


miércoles, 9 de mayo de 2018

Bienvenidos al mundo del mañana.
Este mundo es un barco a la deriva,
un mundo sin timonel
donde los flujos de incontrolado capital
marcan el ritmo
con monetarios espamos.

El mundo del mañana es hoy,
está siéndolo ya,
con silencios complices
y la hipnosis audiovisual
apagando cada pequeña hoguera.

Aquí no se puede volar,
solo se pueden tener comptencias,
los libros son audiolibros,
la música solo es un programa,
la poesía es ineficiente
y la noche no es
nada más que la prolongación cortocircuitada del día.

Bienvenidos
a las automática vida
a la eterna prisa
a la virtual humanidad.

Bienvenidos al mundo del mañana.

sábado, 21 de abril de 2018

De una batalla perdida
en el borde de un mar
a una mirada cosida
en un lienzo por pintar.

Fue aquel pequeño rey
un gran emperador,
en su propia ley
siempre ganador.

De un hacha de piedra
cortando árbol, hueso, carne
a un manto de hiedra
sobre ruina en la tarde.

Una noche, en palacio,
se escapó un verso,
la música, despacio,
arrancó un sueño.

De un baile de salón,
frente a las barricadas
a un cohete a reacción
de mil toneladas.

En sus templos los dioses
codician las horas
de mujeres y hombres
que les componen odas.

De la tierra el sudor
arrancando un gemido
al canto del vapor,
poderoso silbido.

Lucerna encendida
alumbrando los siglos
de memoria escondida
sin tinta, sin  testigos.

Humano diminuto
fabricando relojes
minuto a minuto
de Clio te escondes.

Mira...

La pequeña escala,
lo corto del tiempo,
palabra y obra
que se llevan el viento.

jueves, 1 de marzo de 2018

Telediario de 24 de febrero

Queridos señores del telediario de RTVE:
Ustedes que predican
desde su púlpito de luces y cortinas
clamores de estados de derecho,
de libertades y modelos de convivencia...
Por favor, infórmenme de cuanto acontezca:
Rajoy tilda de mezcla letal la unión del socialismo
con el populismo o con el oportunismo de la nueva política.

Pero... ¿Por qué se quedan ahí,
tan sonrientes, tan satisfechos,
vaciándose de palabras,
oxidando el tiempo?
Ada Colau no participará en el recibimiento al Rey mañana domingo
con motivo de la celebración del Congreso de Móviles de Barcelona.

Sillones y dedos
entre las bambalinas del compadreo...
Señores del telediario, por favor,
que esto no es serio.
Y mañana les tenemos preparada una entrevista muy especial en el telediario,
para los fans de Operación Triunfo.

(Continua hablando Amaia, de ella, de Alfred,
de la entrevista de mañana. Porque si, será mañana.
No te la pierdas)
Vamos a ver, sois un poco muy cabrones, ¿no?
Bueno, no continuo no vaya a ser
que entre rejas me queráis ver.
... en Venezuela la oposición alerta...
¡Ay! Como diría Labordeta:
¡Coño, a ver si no puede hablar uno aquí!
¡Aeeeee a la mierda, joder!


viernes, 23 de febrero de 2018

Un pequeño fragmento de actualidad a finales de los 70.

Reflexiona Ana sobre las extrañas pautas de convivencia que vivimos. Se perdió la relación grupal y permeable de los barrios, y ahora los ciudadanos se ven sujetos al exilio interior, a la peregrinación urbana: no se vive en la misma casa que naciste, te desperdigas por una ciudad antropófaga y enorme intentando conservar las viejas amistades, separadas de ti por muchas calles. Así, la fraternidad vecinal ha desaparecido y el único contacto con tu entorno son estos gritos, estos llantos y jadeos extranjeros que traspasan las delgadas paredes de tu casa, ante los que guardas una celosa, esforzada indiferencia: es una soledad con muchas puertas, una soledad ciudadana con cerrojos y mirillas.

"Crónica del desamor", de Rosa Montero.