I
Gran Vía es un hormiguero
en dos direcciones,
donde juegan el sol y las sombras
en los vértices de los edificios.
Se respira por las bocas del metro,
consumiendo polvo de ceniza
por combustible.
En ese océano de asfalto y losas,
el canto permanente de las sirenas
hace vibrar el aire y el suelo.
El bramido civilizador
penetra incluso en los parques.
Demasiados motores latiendo al mismo tiempo.
Una manifestación,
un hombre que permanece
en medio de la multitud,
una chica interesante que leé en el metro.
Bienvenidos a Madrid.
II
Aristas y ladrillos por horizonte,
vecinos envueltos en batas
a maedia mañana, pasean
por terrazas geométricas.
Aquí, en este mar de asfalto y cristal,
la vida transcurre entre cuatro carriles por sentido
y el murmullo del tráfico
rasgando el gris de las avenidas.
Cristales, cristales y antenas;
la torre de Radio Televisión Española
acuchillando el cielo, unas voces infantiles
ahogadas entre bloques de pisos.
Y entre tanto ir y venir,
entre ese estrépito de un rio de coches
¿Queda sitio para un sueño? ¿Acaso para alguna fantasía
extraviada? Y sin embargo,
descrubro alguna sonrisa perdida en un vagón
del metro, o una canción
en el eco de los túneles.
Te acabas dando cuenta de que,
bajo ese techo de ceniza,
en esa eterna galería de cemento,
aún palpitan
(¿Acaso de manera subterranea?)
los tambores de millones de personas.
III
Me cago en vuestro puto ocio,
en vuestra peluquería Marco Aldany,
en vuestro Burguer King,
en definitiva,
me cago en vuestro puto centro de ocio Príncipe Pio.
¡Que no, que se llama Estación del Norte!
Que donde ahora está vuestro puto ocio
antes había trenes expresos, andenes y maletas;
que donde ahora hay un "pasillo verde de Madrid"
a base de ladrillos y ladrillos, antes había sueños
extendidos sobre una playa de vías.
Pero hoy, hoy el reloj de la gran marquesina
no da salida a trenes hacia el norte,
solo marca las horas del jodido ocio.
(Indignación en la Estación del Norte)
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